generated | (no subject)

Сижу, уткнувшись в книгу. Садится рядом. Боковым зрением вижу, что открывает здоровую такую тетрадь, формата А4, в толстой жесткой обложке. Читает.
- Не иначе, конспект, - думаю. - Надо же, какой фундаментальный.
Машинально глянул - а там не конспект никакой. Там, на клетчатых станицах - написанные шариковой ручкой, крупными некрасивыми буквами, стихотворные строфы.
На правой странице, с самого верха, успело прочитаться следующее. Орфография и пунктуация, что называется, авторские.

Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ СИЛЬНОЙ.
Я ЖЕНЬЩИНА, ТЫ БОГ.

Не помню, когда в последний раз я так быстро отводил взгляд. Точнее, взгляд мой аж отскочил, чтобы нидайбох не успеть прочесть дальше.
Сижу перевариваю.
Не удержался, скосил глаза на полсек - посмотреть, что там за поэтесса. Ну, такая худенькая блекленькая мышеовца лет тринадцати-шестнадцати.
Мелькнула шальная мысль сказать ей "Женьщина, вы пишетесь бэз мягкий знак. И ваще, феминизм и эмансипация не для того все эти годы все вот это вот, чтоб вы, значит, в слабости своей себе потворствовали!"
Но не стал, конечно.